Abrimos nueva sección (por no llamarlo experimento literario) en el blog. Consiste en una serie de pensamientos, elucubraciones, historias, que tienen como punto de partida una simple y menuda caracola. Un sencillo homenaje a la magia de las cosas pequeñas, en especial cuando éstas llegan a conseguir algo tan difícil como conectar a las personas. Aquí os coloco la introducción inicial y, tras los asteriscos, el primero de los relatos. Como siempre, que lo disfrutéis.
LA CARACOLA
El hombre salió a la puerta de su
casa.
Contempló, con mal disimulada
satisfacción, con delicia su jardín. Las flores comenzaban a despuntar
orgullosas, primorosas, coquetas; las briznas de hierba se encontraban
alineadas simétricamente, con sus puntas bien rectitas y ordenadas, creciendo
perfectas, como un batallón alegre y bien dispuesto; los pequeños arbustos,
remolones, mientras tanto, retozaban alborozados bajo el sol. El hombre fue
bajando los escalones de la entrada de su casa pausadamente, contemplando a un
lado y a otro los límites que se marcaba a sí mismo en el interior de su
propiedad, buscando la más mínima imperfección sobre la superficie de la
hierba, y a Dios gracias, no la encontró. Se acercó hasta el extremo de su
jardín. Contempló a los coches pasar.
Luego pensó en ciertas dudas que
había dejado pasar el día anterior. Meditó sobre las cosas que le había dicho
Marta, meditó también sobre las posibilidades que tenía para tomar una
decisión. Se dijo a sí mismo que el marcharse le proporcionaba por un lado una
salida digna, al mismo tiempo que un mar de interrogantes, mientras que
quedarse significaba afrontar los problemas y por tanto, introducirse en un
camino que podía poner en peligro toda su estabilidad, y lo que era más,
incluso su vida. El cavilar este tema era complejo, intrincado y triste... Los
riesgos de no hacerlo, superaban con creces la posibilidad de que su corazón,
ya muy marcado por las cicatrices del bypass, acabara por fin pagándolo.
El hombre se dio la vuelta. Se
aproximó de nuevo hacia su casa. La tanteó con la mano. ¿Qué pasaría con este
lugar estos días?¿Sería, como decía Marta, un lugar donde el drama y la
tragedia acabarían por llegar? Nuestro hombre bajó de nuevo la vista hacia el
suelo. Y entonces, al hacerlo, encontró una objeto, que al principio no supo
reconocer.
Se agachó para recogerlo... Una
piedra. No le hubiera llamado especialmente la atención en otras
circunstancias. La desplazó ligeramente, para contemplarla por todas sus
aristas. Pero había algo en esa pequeña roca que era muy especial, y nuestro
hombre se dio cuenta en seguida, porque tenía experiencia en ello. Era una
piedra, de evidente origen marino.
Lo cual no sería de extrañar, de no
ser porque se encontraban a seiscientos kilómetros del mar.
Qué raro, se interrogó nuestro
hombre. La piedra estaba mojada, no sabía si era a causa del rocío, o si bien
se debía a otra razón. Pero en todo caso, nuestro hombre, admirando la roca, se
empezó a preguntar muchas cosas...
Cómo habrá llegado esto aquí...
* * *
La vieja dijo: He perdido el mar, se
me cayó del bolsillo. Sus hijos, creyéndola loca, la encerraron en un asilo.
Ella nunca pudo contemplar el mar,
por eso se lo trajo alguien, en forma de caracola. Al oído, resuena el mar,
pero esta mañana, se le cayó del bolsillo.
La vieja no había perdido la cabeza,
sino que había perdido el mar...
